ПИКНИК
Хотя и зря вполне, но почему бы не?
Изобразим подъём перед Большим постом.
На Покрова не шло. Не задалось на Спас.
На Рождество — грешно. Зато сейчас — как раз.
Решила власть — айда! Изобретём призыв.
Пускай людской массив придёт в лесной массив.
Куда-нибудь в Посад, к монастырю впритык.
Чтоб всё же митинг был, хоть и пикник.
Хоть и впросак, ей-ей, для «Новостей» — о'кей.
Любуйтесь, вот оно: толпа и власть — одно.
А что пуста казна — зато весна красна.
И монастырь — динь-дон. И микрофон включён.
Легко-легко с листа читает речь главарь.
Весьма видать, что в детстве изучил букварь.
И в гору лез весь век, и тяжкий воз волок.
И по всему видать, что превозмог.
Что произвёл развал. Укоренил разбой.
А присягнуть призвал — как бы само собой.
Пока внутри погром, оно гори огнём.
Но припекло извне — так почему бы не?
И мимо строк вприщур глядит он, как в прицел.
Спасибо — пост, а то бы всех убил и съел.
Не поперхнись, трибун, превозмоги, стерпи,
но от повестки дня не отступи.
Едва дочтёшь слова, доизречёшь посул,
и в тот же миг — ать-два! — на весь Посад разгул.
Дотеребишь листок, и плясуны — прыг-скок,
и певуны споют, недорого возьмут.
Кого-кого, а их режим пугал постом
ещё когда ты даже не шагал под стол.
Вот и тебе, старшой, споют они с душой.
Мол, хоть и врёт шельмец, а молодец!
Не загрустил, не сник, а закатил пикник.
Во зеленом лесу, на голубом глазу.
Заведено ж к тому ж: когда за гуж не дюж
или нашла коса — беги бегом в леса.
Где белый гриб меж пней. И рыбий хвост в ухе.
И кто ты есть — видней на чистом воздухе.
Где на глазах у всех и присягнуть не грех.
А что кольцом спецчасть — на то и власть.
Держи фасон, трибун! Ты хоть и врёшь, а прав.
И барабан — бум-бум, и фейерверк — пиф-паф.
Любуйся, вот оно: как это ни чудно,
толпа и впрямь — одно. Другого не дано.
Одной среды продукт (как рыбий хвост и гриб),
в одном лице субъект, один типичный тип.
И никаких личин ни у кого, заметь.
И никаких причин, чтоб не запеть.
Дискриминация... деноминация...
Всё ерунда — когда иллюминация.
А рядом дочь и сын — горячие сердца.
И никаких причин, чтоб не пойти в отца.
Мотай на ус, главарь (не важно — пост, не пост).
Заботы нет, что хлипок под тобой помост.
На Покрова ль, на Спас — перекосит, тряхнёт...
А ты зови опять всех этих вот.
Построишь их меж пней, устроишь им салют.
Они тебе, ей-ей, ещё не так споют.
А надоест мотив — произведёшь щелчок.
И сразу пуст массив, и всё вокруг — молчок.
И темнота окрест. Ни почвы, ни небес.
Один типичный виден тип, и то — не весь.
Видны виски... рука... ботинок без шнурка...
И обречённый взгляд призывника.
2017